Cada
sábado a la mañana salté a la radio como quien sale al amor. Evadí la rutina,
la práctica de las reuniones baldías y me hundí en el regazo radial. Un lugar
donde soy. El pelotero de mis cuarenta.
Camino
al programa número 100 me preguntaba ¿qué es esto que tanto nos maravilla? Una
propuesta que no alude a la coyuntura, a la temperatura, ni al escándalo de la
semana. Un formato atemporal más afín al podcast que al magazine semanal.
Durante
tres temporadas “la agenda” permaneció confinada a una charla, a la publicación
de una novela o la presentación de un libro de poesías.
Arribamos
a cada emisión con el material leído. Logramos conversaciones entrañables con
escritoras, escritores, poetas, músicos y dramaturgos. El programa nos
aleccionó y salimos mejorados.
***
Al
doblar en Cochabamba, debajo de la autopista, rumié: ¡Cuánto mal nos hacen los
credos y los fanatismos!
En
Manual de Perdedores no tenemos obcecaciones. Es un programa sin versus.
Cohabitan
el suburbio de Arlt y el garbo de las Ocampo. El desparpajo de la poesía de
Cucurto y la hermandad literaria de las Brontë. La reminiscencia al peronismo y
la referencia indeleble a Borges. Cerati y el Indio, el desatinado y la
abstracción. El realismo mágico y el ensayo altisonante. Jhonny Tolengo y
Jhonny Cash. Somos eternos principiantes, mezclamos la literatura con la vida
(porque la vida sin ficción es un infierno)
Si el
mundo fuese claro, la radio y el arte no existirían. Estamos al aire no solo
por los programas que hemos escuchado. Hacemos radio también por quienes
continúan contagiando desde sus espacios las ganas de estar frente al
micrófono: El Ghetto, El Jardín de los Presentes, La Cueva, Ruta 40 entre
otros.
***
En el
transcurso de varios sábados vi al despertar la cara de July parsimonioso y
sonámbulo, que me decía con su mirada:
—¿Para
qué la radio, pa?
Es
entendible. En el colegio asimilan de lunes a viernes que las cosas tiene un
para qué. Desde el pizarrón hasta las redes sociales, el capitalismo vestido de
cordero se oculta y da un mensaje propagandístico permanente… ¿PARA QUE?
«Quédate en el molde que ya está todo dicho, nene» Mientras cargo el termo para
el mate tarareo como un mantra: «Este asunto está ahora y para siempre en tus
manos, nene.»
***
Llego
al estudio y siento que este es nuestro lugar. Es
cierto, nos ganan por goleada. El modelo capitalista es el dueño de la pelota.
El pez más grande se come al más chico. Así las cosas cargamos nuestros discos
y apuntes e insistimos con un programa sobre libros en la trinchera de una
emisora alternativa.
Son las
10.45 am. Alcanzamos la puerta de Zoe 107.1 a la espera de un nuevo invitado
que nos convida una rosca en forma de verso. Devolvemos el gesto con un mate
recién cebado. Armamos la grilla, pautamos los separadores y definimos las
canciones de cierre. Todo listo para comenzar con el show.
Al cabo
de tres temporadas poetas, novelistas y narradores en un clima de sobremesa
reversionaron sus poemas y nos conmovieron al aire. Quedamos turulatos ante
tanta divinidad. Los oyentes y nosotros, agradecidos.
Creo
que alguna vez, cómo postulaba Gelman, condecorarán al poeta por usar palabras
como fuego, como sol, como esperanza, entre tanta miseria humana, tanto dolor
sin ir más lejos.
Manual de perdedores | Sábado 18 de febrero. En
Literatura de todas formas hablamos sobre el periodista y escritor
estadounidense Hunter S. Thompson. En la sección Decálogos: Ana Maria Shua…
música, el relato “Llevo fuego” y mucho más!
Podríamos
conjeturar que David Bowie ojeó los libros del General cuando resolvió citar al
guitarrista Stevie Ray Vaughan para grabar un riff preciso y fugaz en su disco
Let's Dance. Stevie, elegido por la acreditada revista Guitar Player como
"mejor nuevo talento" de 1983, podría haber pelado muchísimo más, sin
embargo, lo que el Duque Blanco requería para el tema era un yeite microscópico
del blusero de Texas. ¡Qué cosa admirable! Todos los grandes hombres tienen
siempre alguna ventolera, algún granito de locura mezclado con su ciencia.
«No se debe ser fuerte en todas partes
para vencer políticamente, es suficiente ser más fuerte en el momento y en
lugar donde se produce la decisión.»
Admiro
tu convicción. Aplaudo tu vocación militante. Pero perdí un padre por una causa justa. ¿Dónde estabas en mi primer día de clases? ¿Dónde
estabas mientras iba a la prueba de Festilindo? ¿Dónde estabas cuando Miguel
Core me miró en los pasillos de ATC como una mujer, con tan sólo doce años? ¿Dónde estabas mientras
quemaban un cajón que nos hizo perder una elección? ¡Papá!, todas mis amigas hablaban
de sus padres y yo no podía decir nada. Amontoné cientos de palabras en el pecho
que hoy piden a gritos salir. Me desespero y lloro a solas cuando llego a casa.
Rebusco en cada álbum de fotos tu imagen y encuentro una sola, una sola. La observo,
y me pregunto ¿qué estarías pensando en ese momento? Mamá me prohibió hablar del
tema durante años. Pobre, aguantó hasta donde pudo. Estoy esperando un bebé. Miro un microondas y pienso en vos. ¿Vos podrías
imaginarte lo que es un microondas? Hay computadoras por todos lados, papá.
Todavía puedo olfatear el tufo a los colorados cortos que fumabas. ¿Cuál fue la causa tan justa para dejarme sola? ¿Cuál? ¿Un mundo mejor? Creo que estoy loca. Me
gustaría escribir una novela que se llame Colorado corto. Quiero relatar lo que
sufro al sentir (aún) el olor de tus cigarrillos como un incienso eterno. Te cambio toda la comida macrobiótica, el crossfit y toda esa mierda por una pitada de colorado corto tuyo que me abrace en este
invierno tan frío. Me siento sola. ¿Puede ser que todavía te extrañe? ¿Puede ser que un estampido que te arrancó de mi vida aún suene en mis oídos
después de treinta y nueve años? Perdí mucha sangre, estoy en observación. Tu
nieta es hermosa, está en la nursery. La enfermera me dijo que asimiló bien la primera mamadera y la segunda la vomitó. Están estudiando si es
insuficiencia gástrica o algo menos complejo. En el lactario me
enseñaron a sacar el pezón para darle la teta a Maria Eva cuando la trasladen a la
sala. Hay dos mamás que no consiguen sacar la tetilla. Antonella, mi compañera de sala, me interroga todo el
tiempo, me pregunta si elegí el nombre por algo en especial. Ella comenzó a militar hace muy poco. Le hablé de Cooke, sí, de Cooke. Mamá me decía que vos lo
admirabas. Leí todo lo que pude encontrar de él. Antonella no sabía que era argentino, no sabía que fue uno de los cuadros más lúcidos
que dio el movimiento. Emanuel, el padre de tu nieta, también lo leyó. Está lejos de ser un cuadro. No entendió, se subió a la ola sin tabla y se quedó con algunos vueltos. Se
borró de un día para el otro, papá. Está en Italia, fue a malgastar la guita que no es de él. Se quedó a vivir allá con una colombiana. Si
vuelve, lo esperan compañeros descontentos y una "causa" judicial. El pelotudo salió a forjar su contraofensiva repartiendo volantes en la
plaza del barrio. Pasamos dos noches juntos y la segunda quedé embarazada,
papá. Estoy tan decepcionada de los hombres, de vos, de él, de todo, papá. Me
siento muy sola, perdí mucha sangre. ¿No sé quién podrá cuidar de mi beba? Espero
que sea una mujer que le dé amor de mamá. Ésta enfermedad me apaga de
a poco. Ni el partido, ni el general, ni vos me sacarán de esta. ¡La puta
madre! Batallaste para que la gente viva mejor y hoy no me podes alcanzar ni un
vaso de agua. ¡¿Te das cuenta?! Me confirmaron que hay un listado de matrimonios
en espera por adopción. No puedo más. Mi instinto de madre me dice que velarán
por la vida de mi hija, de tu nieta. Quédate tranquilo. No conozco ninguna Eva
gorila. Ya estoy subiendo, perdí mucha sangre. Nos vemos en un ratito. Llevo
fuego.
Al Tano
lo conocí en la campaña presidencial del ´89. Fue mi primera colaboración en la
Unidad Básica "Facundo Quiroga" volanteando para el FREJUPO.
Mi papá
se llevaba muy bien con él. Mi viejo daba una mano y cooperaba con la
Asociación Vecinal que tenía línea directa con la U.B. El Tano vivía en Las
Achiras y alquilaba con Normita Agüero una vivienda en el pasaje Madreselva.
- ...
Los que perdieron tienen que razonar y dar un paso al costado. Luder se fue a
la casa, ¿no te acordás? - me dijo el Tano con un tonillo inquisidor cuando lo
crucé hace unos meses por el Congreso sin registrar que en el ´83 yo tenía 7
años. Creo que me miraba a mí y le hablaba a mi viejo.
El
cuadro que leía a Perón y no había terminado el colegio, que subsistió como
remisero y otros rebusques durante más de una década se sostuvo en la reclusión
política con estoicismo. El Tano no quiso entender, o entendió y no le cerró un
esquema que relegó a muchos peronistas como él.
Yo sé
que anda tirado, que no tiene un mango, sin embargo, me invitó a tomar un café.
Acepté. Cuando iba a pagar, se ofendió.
-No,
no, no pibe. Pará. ¿Qué diría tu viejo? ¿Somos compañeros o no somos compañeros?
Fui al
baño para disimilar la emoción. Durante años, algunos paracaidistas sub 30 con
el único mérito de ser "hijos de" se
cargaron a varios tipos como el Tanto con 30 años o más de peronismo en el
lomo. Díscolos que se enfrentaban con los jetones puertas adentro y defendían
el partido a muerte hacia afuera.
Hoy los
manuales de conducción política se escriben por whatsapp mientras se exponen
las ideas en los muros de facebook. Le dije que mi viejo lo admiraba y le
revelé que la militancia conquistó mi corazón gracias a su formación.
Al
ingresar al baño del bar mastiqué bronca. Me lave la cara y al salir advertí de
refilón como el querido Tano, el tipo que me formó de pibe, gatillaba con
billetes y monedas que sacaba del bolsillo. El chabón perdió mucho en la vida,
menos la dignidad.
"Y
así como los pueblos sin dignidad son rebaños, los individuos sin ella son
esclavos." José
Ingenieros
En el
depósito del almacén de mi viejo encontré una caja con un par de fotos,
revistas y hojas sueltas escritas con birome. ¡Hay una que no se puede creer!
Estaba en un sobre, un sobre cerrado con una dirección. El tío le escribió una carta a una mujer. Pensar que mi viejo me decía que era
un chabón arisco al amor.
Papá
celaba al tío. Todo empezó cuando mi viejo lo llevó a
militar a un partido con nombrepedorro:El PI. - Yo soy del PI - decía el tío. - ¿De qué PI? - ¡Del pindonga! - me respondía y nos cagábamos de risa.
Me
contó mi tía, La Negra, que el tío Bernabé se hizo querer y respetar. Aprendió enseguida la onda de la militancia.Papá no
encajaba. Correctito y con sus maneras espantaba más que acercar a la gente. Participaba hasta ahí, sin embarrarse.Siempre con el deditoacusador levantado, chipi chipi. Un especialista en encontrar errores ajenos.
Me acuerdo
queunavecina,
la hija de Doña Marta, lo llevó al tío a la unidad básica del barrio. "Vos
tenes que militar con nosotros, Berna" le dijo.Ahí estaba en su salsa. El tío
flasheó con las ollas populares, el apoyo escolar y la murga. Eran chabones más normales.
Mi papá
criticaba al peronismo. Decía que "el viejo", por Perón, había sido un
traidor. El tío desobedecía los discursos de papá y se hizo peronista
sin darse cuenta. De a poquito fue metiéndose y llegó a trabajar como tutor de la JP adoctrinandopibes
de mi edad.
La tía
Negra guardó una foto del tío Bernabé con la Cristina en la Casa Rosada, mientras mi viejo, que la iba de pureli, no hacía
otra cosa que tirarle mierda. “No tenés vergüenza, ¿cómo te vas a sacar una
foto con esa yegua, hermano?”
Pero
todo eso no fue nada. Lo que más le jodió a mi viejo, según cuenta Bernabé en su diario, fue verlo llegar junto a una mina preciosa a un recital que hicimos por
Almagro. Papá no la podía caretear. Se lo veía molesto. Bernabé escribió en uno de sus
cuadernos que papá no dejaba pasar ocasión para impresionar y hacerse el galán
con la compañera. Eso al tío lo entristecía. “¿Cómo puede ser que mi hermano deseé una mujer que
está conmigo?” escribió.
Mi tío era el más
chico de todos los hermanos y no tenía el fuego de papá. Siempre le costó más que al resto. Mi viejo de pendejo era un crack, aplicado, buen alumno. Pintaba para
hacer carrera pero no llegó a nada. El tío, en cambio,se formó de a poco, perseveró y consiguió
realizarmuchos de sussueños: hacer radio,escribir libros, conocer un presidente y sobre todo, besar a la mujer de sus sueños.
***
Mientras
abría el sobre, recorrí con la vista la caja con papeles, facturas y anotaciones viejas. El tío, antes de morir, tenía dos proyectos: el armado de una radio por internet y publicar una novela que tenía terminada. La última vez que
hablé con él me pidió que ensayara un par de canciones para tocar en la presentación de su novela. “¿Conocés a los
Wawanco, Raly?” me dijo. "Armate algo con los muchachos". Wawanco
fueron sus últimas palabras. ¡Wawanco! Bajé un par de canciones y se las hice
escuchar a los pibes de la banda. Los vagos flashearon mal.
Una
pena como se dio todo. El tío había conocido a una mina, fotógrafa, de la que
estaba enamorado. Me contó la tía que pensaba en ser papá otra vez. Su hijo, mi primo el Ale, vivía en Chile. Se lo llevó la madre cuando estaba
embarazada. Los bogas chilenos no pudieron hacer nada y después
de quince años de batallar renunció a la pelea. La mala sangre que se hizo por no ver a su hijo, el
escabio y la diabetes se lo llevaron puesto. Así fue como un infarto de
miocardio lo dejó seco mientras escribía. No enteramos al día siguiente. Dejó unas palabras en forma de carta que no tienen desperdicio.
***
"Compañera:
¿Cómo estás? ¡Tanto tiempo! Te escribo
sencillamente para decirte: gracias.
¿Por qué? Porque mi vida no fue la misma
desde nuestro primer encuentro. Comprendí que era el momento para escribir lo
que antes no supe o pude poner en palabras. Sin etiquetas, sin compromiso y sin
promesas era nuestra lema ¿recordás? Bueno, creí que podría desempeñar con
lealtad lo acordado, pero no. Me enamoré. Sí, y lo advertí tarde. Por esa
razón, sabiendo lo que venía, decliné a persistir en la espera y resolví dar un
paso al costado.
Ahora que clareó y pude desensillar, sentí
la necesidad de rasguear unos párrafos. Hallé, cuando el embrujo y la
fascinación del enamoramiento se disiparon, una conmoción de alegría por la
libertad de alguien, o sea tu libertad, aunque esa libertad no me incluya a mí.
Siento que vivimos una historia muy bonita, a destiempo (quizás). Sin embargo,
disfruté de cada instante juntos.
Cumpa querida, me desenredaste los ojos. Mi
amor por vos fue una bocanada de aire fresco, como una lluvia repentina de
verano sobre un campo reseco. Comencé a desperezarme de a poco. En mensajes y
largas charlas primero, hasta confluir en confesiones y besos que nos brindó la
comunión del vino tinto. A partir de allí, salí a reanudar mis proyectos
pendientes. Al calor de nuestra relación retomé con la radio y la militancia,
dos pasiones que compartimos..."
***
-
Escuchá. Alta frase se mandó ahí: "... como una lluvia repentina de verano
sobre un campo..."
- ...
Estaría escabio, ey - ninguneó el Orly.
Dentro
del sobre había una fotocopia a color. El tío re joven con una mina hermosa.
Un papel escrito con fibra y una sola palabra: Ponele. Una etiqueta de cerveza
artesanal, un envoltorio todo arrugado de bon o bon y un ticket de un bar:
Estancia Antigua. Mesa 50/0; Mozo: 6, Juan. ¡Esa, tío! Decidí llevar la foto con la "compañera" al ensayo. La pegué en uno de los parlantes.
- ¿Cómo
se llama la mina? - preguntó el Lechu.
- No
sé. No la nombra, siempre pone "compañera".
- Tá
linda, boludo.
- Eh,
no te zarpes, logi. Era la novia de mi tío.
- ¡¿Qué
sabés si era la novia?! Capaz que la quería conquistar con esa carta, gil - tiró
el Lechu.
- Si
esa muñeca lo inspiró a tu tío... Capa que no inspira a nosotro también –
ironizó el flaco Orly.
- Un
crack, el chabón - dije de afuera hacia adentro.
- Alta
morocha - batió el Lechu.
- ¿Por
qué no le habré dado bola en vida al Berna, loco? – tiré mientras probaba el micrófono,
creyendo que no escuchaban.
-
Bueno, Raly. Ya fue - dijo el Orly - Tampoco te enrosque, amio.
- Por
suerte encontré ese sobre ¿no? - dije buscando un consuelo.
- Má vale - me tranquilizaron a coro.
- ¡No
sabés la bocha de libros que dejó!
- Y
leelo – me recomendó el Orly - Capa que si pinta de leer má... La Mica, en
una de esa...
- No
entiendo – lo interrumpí mientras colocaba los platillos.
- ¡Lee
má, tigre! Escribí y escribí y te sale una cartita así...
El
flaco me sacó del bajón con esa salida. Me quiso decir, a su manera, que la
lectura de todos los libros de la biblioteca del tío Bernabé me llevarían a escribir
una buena carta a la Mica. Los pibes le festejaron la ocurrencia. Prendieron un
faso y comenzó la ronda de fumata. Antes de arrancar con el primer tema,
necesité la opinión de mis compañeros de banda.
- ¿Vos
decís de escribirle?
- Ni
hablar - dijo firme el Orly.
-
¿Pensás que me puede dar cabida?
- Sí,
Raly. ¿No vite cómo te mira, loco?
- ¿Vos
decís?
- Sí,
boludo. Escribile. Yo sé lo que te digo. Dejate de hinchar lo huevo.
-
¡Joya! - dije entusiasmado.
- ¡Viva
Perón, carajo! - dijo el Lechu y destapó una cerveza.
-
¡Viva! - dijimos todos juntos.
-
¿Arracamo Raly?
- ¡Sí!
Va... un, do, tre...
***
Estuve
todo el domingo pensando qué hacer con la carta. Le pregunté a mi
viejo. El chabón, como siempre, me cortó el mambo menos diez: "¡¿Qué sabés si vive ahí, todavía?! ¡Qué correo, ni correo! Andá a buscar laburo mañana, hijo.
Haceme el favor."
El
lunes temprano, mientras me clavaba una birra para bajar de la gira, el Lechu
me convenció de ir hasta el correo. Me dijo que no tenía sentido conservar esa
carta. Que tenía que cerrar la historia que quedó inconclusa. No hablamos de
otro tema. Me preguntó toda la noche "¿cuánto falta para las
diez?". Enfilamos para Oca y entregamos la carta como si fuera algo re
importante. Sentí que había hecho algo groso, groso posta. Lamenté que mi viejo
no me bancara en esa. A la tarde me puse con
la criolla a sacar los acordes de La piragua. Sentí un alivio bárbaro, no sé, qué sé
yo. En la
cena hablé con mi papá. No le conté nada de la carta. Antes de levantarse para
ir a dormir, me ofrecí para atender la verdulería que pusimos en la entrada del almacén. Mi viejo había cobrado una indemnización después del despido en el colegio. Me quedé solo en la mesa y releí el final de la carta que había
copiado de puño y letra.
***
"... Para concluir, y siempre en
sentido de gratificación. Me llevo el frenesí de nuestras caricias, el destello
de nuestras miradas, el bálsamo de tu piel, la suavidad de tu voz. Fuiste muy
especial para mí. Confieso que jamás volví a hablar por teléfono desde las diez
de la noche hasta las siete de la mañana con nadie. Me encantó haber transitado
parte del camino juntos, de jugar en la misma vereda por un rato. Suena
"El tiempo me enseñó" en el equipo y siento que estuvo bien, muy
bien. Fui muy feliz a tu lado. ¿Cómo no agradecerte? Ahora sí me despido como
Dios manda. Ahora estoy en paz. ¡Salud compañera!"
A pocas
horas de un nuevo 17 de octubre, un día triste para todos los peronistas que
entendemos y sabemos lo que represento y representa Antonio Cafiero para el
pensamiento popular, el movimiento obrero, el pueblo argentino en general.
Hoy
estamos de luto, compañeros. Un histórico, un dirigente justicialista de fuste,
“el último de los primeros” falleció hace unas horas. El mismo que nos enseñó
en una Asamblea de jóvenes en la Plata que lo mejor del peronismo fue la
resistencia, la supervivencia en las fábricas, el surgimiento del liderazgo
sindical.
Antonio, un emblema del peronismo, el recuerdo vivo de una época
gloriosa de nuestro país se despidió hoy. Un ejemplo para todas y todos
aquellos que dejan horas de sus días en hacer para los demás, en creer en la
política como forma de vida, de herramienta de transformación de la realidad,
en organizar para construir el bien común. Gracias Don Antonio. Que en paz descanse. Un abrazo al General.
Recuerdo que
en la tarde acalorada y agobiante de Buenos Aires recibí la noticia de la
muerte de Favio vía twitter. Fue inevitable no recordar como este ícono de
nuestra cultura popular atravesó distintos momentos de mi vida. Son imágenes
que emergen ante lo fatal. Un flash back ineludible.
Si bien sabia
del cáncer con el que batallaba Favio, como un torbellino de emociones me
invadió cuando me enteré de su paso a la inmortalidad. Es como si la infancia,
la adolescencia y la juventud se fusionaran en una sola polaroid.
- La década
del ochenta tenía como líder de audiencia televisiva al canal 9. Favio, en su
rol de cantante era un número puesto en los programas de Alejandro Romay. Mi
viejo tenía una frase a flor de piel cada vez que lo veía en Finalísima o en
Sábados de la bondad - Favio iba en el avión que trajo de regreso a Perón-. Mis
hermanas y yo sabíamos que venía esa frase de papá y lo acompañábamos con la
mirada. Él quería decir eso, necesitaba decirlo. Papá estaba orgulloso de ser
peronista y sentía que de esa manera mantenía vivo el recuerdo de una época
querida por él.
- Una noche
fuimos al cine (cuando ir a la peatonal de Lavalle era bien pulenta) y nos
encontramos con dos cuadras de cola atestada de gente. Se estrenaba la opera
prima de Marcelo Piñeyro, Tango Feroz. Nosotros optamos por la nueva película
de Leonardo Favio estrenada esa misma semana: Gatica, el mono. Por un lado la
sala principal del cine Monumental estaba colmada para ver y escuchar la
historia de Tanguito y por otro, los presentes en la sala 1 del cine Atlas nos poníamos
de pie para aplaudir la escena donde Gatica dice la memorable frase: ¿Monito?,
¡monito las pelotas! ¡Señor Gatica! El soundtrack de Tango Feroz sería número
uno en ventas. Gatica, un film emotivo, cargado de simbolismo peronista
quedaría opacado por el boom del nuevo/viejo rock nacional.
- Las fiestas
del Condón Clú fueron un ícono de la movida contracultural de la década del
´90. Fiestas itinerantes donde tocaban
bandas en vivo. Una de las más esperadas por mí eran Las Pelotas. El grupo de
Germán Daffunchio y el Bocha Sokol. Solían telonearlos unos pibes de Morón, Los
Caballeros de la Quema. Una banda que traía desde el Oeste un poco de reggae,
mucha distorsión, un toque funk en los caños y una voz quebrada y sucia
completando la imagen. Años más tarde, la banda se disolvió y su cantante, Iván
Noble, grabó en su segundo disco en solitario una versión de "Ella, ella
ya me olvidó".
Vaya este
recorrido de mi infancia, adolescencia y juventud a modo de homenaje a la
memoria de Leonardo Favio, a mi viejo y todos los compañeros que persisten en
mantener vivo el fuego sagrado de aquellos años felices.
Lo bueno de haber conocido a Elsita
Lopez es que no te queda nada en
el tintero. Todo estaba a la vista. Ella fue pura sinceridad. Tuve la
oportunidad de haber conocido a una mujer íntegra, madre ejemplar,
"62" de pura cepa, una militante de raza. Con la partida de Elsa se
fue un pedazo de esquina de Vicente López y las vivencias que solo ella
atesoraba. “El tordo” y los muchachos podían estar tranquilos. Elsa sabía
guardar un secreto. Cuando ella partió, quedé rengo de
nuestras charlas mano a mano, de las llamadas telefónicas y sus recomendaciones
siempre lúcidas, siempre inteligentes. El destino quiso que nos encontremos así
sea por un estadio en el mismo lodo, en el mismo cordón. La vida me concedió la
posibilidad de conocer a una mujer prodigiosa. Su corazón, ese mismo que
soportó con hidalguía los momentos bravos, se detuvo y me dejó el sabor amargo
que dejan las despedidas. Su ausencia es un caramelo agrio que nunca termino de
tragar. Elsa, matancera y peronista. Una compañera que nunca vamos a olvidar.
